Le soleil brûle son pâle visage d’embusqué,
Extasié d’être enfin à découvert, pauvre
Séquestré, ex-condamné aux travaux forcés.
Oblast après oblast, jusqu’en Sibérie: ivre.
Loin, loin, où l’hiver a valeur d’éternité.
Enfermé au goulag, perdu le goût de vivre,
Il s’imaginait mourir le boulet au pied,
Le soleil – une boule imagée dans les livres.
Bravant barbelés, miradors et sentinelles,
Raskolnikov sans crime, le désir en bagage.
Il creusa le sol de ses mains, de ses orteils,
La terre sous les ongles, il se fit la malle, la belle.
L’homme dont la vie ne supportait plus d’être en gage.
A la sortie du tunnel, revit le soleil.
MH